Le matin, il me manque à gauche une odeur. Celle que j'ai eu la maigre habitude de cotoyer pendant un an. Je me blotissais sur l'épaule confortable, je me rendormais lentement sur le bras bouillote. Le matin, à ma gauche, il me manque deux petits yeux à moitié ouverts qui racontent une histoire, qui chuchotent les rêves de la nuit passée mais qui disent aussi j'ai encore sommeil mais approche toi. Il me manque aussi à gauche, tout près, une chose qu'on a bien trop de mal à définir tant il y a de minuscules détails qui la construisent. Certaines mauvaises langues pensent que c'est une invention sogronue qui date de Matusalem pour croire que l'on compte plus que tout pour quelqu'un, ou bien que c'est une utopie. Mais quand on connait cette chose, cette boule douilette contre laquelle on se rassure et on se love, c'est difficile de se dire personne ne m'aime lorsqu'on la perd. Je me réveille tous les matins avec ma table de nuit à gauche, qui n'a aucune odeur, ni aucune chaleur. Il y a posé un livre qui desespère d'être lu en prenant la poussière, deux stylos qui ne fonctionnent plus, des mouchoirs c'est plutôt utile en temps de gros rhume, une lampe de poche qui ne sert qu'aux scouts. Et le radio réveil, un peu caché derrière tout ça, mais qui s emanifeste tous les matins, et qui me haït sans doute, puisque il sonne tous les matins à 6h30. L'odeur, l'utopie de notre histoire et ton air ronchon mais amoureux du matin perceptible dans une fine lumière me manquent.
