Je marche sous la pluie, nonchalante. Je ne marche pas très droit, mon coeur se ballade de droite à gauche, puis de gauche à droite, il suit le balancement de mon corps, je me balance, titubante. J'avance, lentement, comme si quelqu'un me poussait dans le dos pour que je marche. Quand je marche, je marche. Quand j'ai faim, tout me nourrit, le cri des chiens, ton cri d'amour. La pluie n'est pas très présente, juste assez pour que son doux chuchotement me berce. Je m'endormirais presque. Les pas de l'homme derrière moi me gardent éveillés, j'avance, sans bruit. Je garde pour point fixe devant, l'avenue, le bus qui risque de passer, et de m'oublier sur le bord du trottoir. Devant moi, deux gamins avancent, main dans la main. Le petit bonhomme d'arrête. La petite fille lui demande pourquoi. Il lui dit, comme un homme, parfois dans les films C'est jolie la pluie sur les joues de toi. Je suis amoureux. J'admire la scène, l'amour n'a pas d'âge, surtout sous la pluie. L'amour nous protège de l'eau, et des tempêtes du coeur. C'était émouvant.