Il fallait retourner toute la terre, enlever l'herbe, la bonne, la mauvaise, remettre à niveau le terrain, donner des coups de bêches, sauter sur la fourche pour déloger les vers de terre, ne pas glisser sur la
bâche bleu en apportant la brouette pleine de nouvelle terre à Tiphaine qui donnait des coups de râteau pour tout aplatir, que tout soit au même niveau. Il a même plu, pendant que Benoît
chargeait les brouettes, il était plié en deux près de l'énorme tas de terre déposé le matin même
par un terrassier. Une pelle c'est lourd, remplie de terre c'est pire, et la brouette c'est pire +2 car il
faut en plus manœuvrer, ne pas glisser, et bien verser le contenu à l'endroit où il faut sans
que la brouette ne tombe (à la fin de la journée les bras ne portent plus rien et boum,
la brouette a vite fait de se renverser.).La fatigue qui se déverse là , à l'intérieur de moi, ce
n'est pas celle de la semaine qui nous casse un peu le moral car on se couche tard, on est au
téléphone, on travaille dur, non la fatigue qui est dans mes bras, dans mes jambes, dans
mes lombaires, dans mes épaules, dans mon dos, c'est celle de la force physique, c'est de la
bonne fatigue, comme après le cours de Danse, les jambes ne me portent plus, et je n'ai qu'une
seule envie, m'étaler sur le lit et dormir. Je me douche vite, je fonce prendre le bus,les 18 années
de Carole m'attendent. Elle souffle les 60 bougies éparpillées sur 5 gâteaux, je joue la paparazzi
en mitraillant tout le monde, du haut de la mezzanine pendant que Carole nous chante sa chanson sur
les blondes aux yeux bleus. En me réveillant ce matin, je me sens plate, sans énergie, molle,
un peu comme du chewing gum, ou un flan, pas très consistant, un flan qui sort tout juste du
four, encore un peu flasque et coulant. Je suis un flan.
